29 y 30

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CAPITULO 29.-

Un par de horas después, entro en la cocina y veo a Tom, todavía en

chándal, con un dedo dentro del tarro de mantequilla de cacahuete. Cuando

me mira, pongo cara de asco y él me regala una sonrisa que no llega a

iluminar sus ojos. Parece inquieto.

—Capuchino doble sin chocolate. —Me acerca una taza de Starbucks

y yo la acepto agradecida—. Te he traído de todo —dice encogiéndose de

hombros—. No tenían salmón.

—Gracias —sonrío y me siento a su lado.

—Espero que lleves algo de encaje debajo de esa camisa tan ancha —

dice indicando mi cuerpo con la cabeza mientras se mete el dedo en la

boca.

Echo un vistazo a mis vaqueros rotos y a la camiseta corta de Jimmy

Hendrix y sonrío.

—Pues sí. —Me levanto la camiseta y le enseño mi lencería de color

crema; él asiente con aprobación—. Creía que ibas a traer algo para cenar.

—Cojo la bolsa de papel que tengo más cerca, saco un croissant y le hinco

el diente con ganas.

—Como has estado durmiendo todo el día, técnicamente ahora es la

hora del desayuno. —Me pone el dedo debajo de la nariz y yo me aparto en

mi taburete negando violentamente con la cabeza. Él sonríe un poco y se lo

mete en la boca—. ¿Qué quieres que hagamos esta noche?

—¿Puedo elegir? —digo con la boca llena.

Me mira e inclina la cabeza hacia un lado.

—Ya te dije que de vez en cuando tengo que dejar que te salgas con la

tuya. —Alarga el brazo y me limpia una miga de la comisura de los labios

—. Tengo que dar para recibir y toda esa mierda.

Una carcajada escapa de mis labios y casi escupo el croissant a medio

masticar al atragantarme. Toso y me doy unos golpecitos con la mano

sobre la boca. ¿Dar para recibir? Este hombre está loco.

—¿He dicho algo gracioso? —pregunta.

Levanto la vista y veo que está muy serio. ¡Joder!

—No, nada, es que se me ha ido por donde no debía. —Toso un poco

más y el pobre empieza a darme palmaditas en la espalda.

Cuando me recompongo, el videoportero empieza a sonar y Tom se

levanta para contestar.

—Sí, Clive, que suba. —Cuelga y deja el teléfono en su sitio—. Es

Jay —dice sin mirarme.

—¿Jay? ¿Quién es Jay? —Dejo el croissant de nuevo en la bolsa de

papel.

—El portero del bar. Tiene las grabaciones de las cámaras de

seguridad. —Guarda la mantequilla de cacahuete en la nevera y sale de la

cocina.

«¡Mierda, mierda!» ¿Las grabaciones de las cámaras de seguridad?

¿Grabaciones en las que apareceré hablando con Matt?

Creo que voy a vomitar.

Oigo los saludos en la distancia y, momentos después, Tom vuelve a

entrar en la cocina acompañado de Jay. El portero me sonríe con aire

malicioso, como si ya hubiera visto las imágenes y supiera lo que se

avecina. Sí, voy a vomitar. Me levanto del taburete y me dispongo a salir

de la cocina.

—¿Adónde vas? —me pregunta Tom.

No me vuelvo. Debo de tener una expresión de auténtico pánico.

—Al baño —respondo dejando a los dos hombres en la cocina.

En cuanto desaparezco de su vista, corro por la escalera y me encierro

en el lavabo, donde me encuentro a salvo del huracán que está por llegar.

Debería haber imaginado que no iba a dejar estar las cosas. Debería haber

imaginado que intentaría dar caza al criminal. Joder, qué mal. Me siento

sobre la tapa del retrete, me levanto, me paseo en círculos por el cuarto de

baño y de repente oigo la manija de la puerta.

—¿______?

Me vuelvo.

—¿Qué? —digo con nerviosismo. Estoy histérica.

—¿Qué pasa, nena? ¿Estás bien?

Tal vez debería decir que no y fingir que sigo enferma para poder

quedarme tranquila en el cuarto de baño.

—Sí, estoy bien. ¡Bajo dentro de un minuto! —grito. Decir que estoy

enferma sería absurdo. Derribaría la puerta para atenderme.

—¿Por qué has cerrado con el pestillo?

—No me he dado cuenta. Estoy haciendo pis.

Qué horror. Menos mal que nos separa un bloque de madera enorme,

porque tengo el dedo enredado en un mechón de pelo. Debería salir por la

ventana del baño.

—Vale, no tardes.

—No. —Oigo cómo se dirige al dormitorio con pasos largos y

regulares. Estoy muerta de miedo, y ni siquiera sé por qué. Yo no había

quedado en reunirme con Matt. Sólo fue un encuentro fortuito.

«¡JODER!»

¿Por qué narices tiene que ser tan persistente? ¿Por qué no puede

dejarlo estar en lugar de pedirle al portero la grabación de las cámaras de

seguridad? Debería bajar y darle una patada a esa mierda. Abro la puerta y

salgo con paso firme del baño en dirección a la habitación y después al

descansillo. Está llevando esto demasiado lejos. Al ver la inmensa pantalla

plana detengo la marcha en seco. Es como una pantalla de cine, lo resalta

todo y hace que todo parezca enorme. Aunque no en este caso. La imagen

es bastante borrosa, los movimientos parecen entrecortados y la pantalla no

deja de saltar. Jay pasa rápido la grabación y toda la actividad, la gente

yendo y viniendo y las luces aquí y allá se ven aún más desordenadas. Pero

entonces aparezco yo sentándome a una mesa con los demás.

—Más despacio —ordena Tom, y Jay reproduce la grabación a una

velocidad normal—. Eso es, déjalo así.

Me agacho en el escalón superior y veo la televisión a través del

cristal mientras mi noche se reproduce delante de mí. No sucede nada

interesante durante un buen rato. Veo cómo Ken se lanza sobre la mesa y

me agarra la mano. Veo cómo Victoria se marcha para reunirse con su cita

y cómo Kate se levanta de la mesa, y sé perfectamente lo que viene a

continuación. Ruego para mis adentros para que el televisor estalle en

llamas de repente, pero no lo hace. Ken se marcha, y Matt se acerca. Me

pongo tensa de los pies a la cabeza y veo cómo Tom levanta los hombros

hasta tocarse los lóbulos de las orejas. Matt está de espaldas a la cámara,

pero no hay duda de que es él. Sería imposible intentar convencer a Tom

de que era otra persona.

—Páralo —ordena secamente, y se acerca al televisor para verlo todo

bien. Empieza a asentir pensativamente—. Continúa.

Jay pulsa «play» y él da unos pasos atrás. Esto es horrible. Estoy

pegada al escalón, recordando la última vez que Tom descubrió que había

visto a Matt. No quiero que la escena se repita. ¿Cómo puede ser que no

previera esto? Veo cómo me bajo del taburete y me agacho para recoger

mis posesiones desperdigadas con Ken.

—Necesito verlo desde otro ángulo —dice Tom.

—Hay otra cámara —se apresura a contestar Jay.

—Tráemela. ¿La viste hablando con él?

—Kaulitz, hago lo que puedo, pero si me llaman para encargarme de

algún gilipollas borracho o de alguna pelea de niñatas, no puedo estar

encima de ella.

Sacudo la cabeza.

Lo próximo va a ser que me ponga un guardaespaldas. Esto es

ridículo.

—No necesito que nadie me vigile —mascullo entre dientes. Estoy

furiosa.

Ambos se vuelven para mirarme. De repente Jay parece incómodo y

Tom está tenso y agitado. Durante unos instantes nos mantenemos en

silencio. Es embarazoso y, de manera inconsciente, me cruzo de brazos

mientras me siento. Tom escudriña cada uno de mis movimientos.

—¿Dejaste tu bebida desatendida en algún momento? —pregunta Jay.

La pregunta me deja atónita.

—No.

—¿Cuándo empezaste a sentirte rara? —pregunta Tom cruzando los

brazos sobre su pecho.

—Me tambaleé un poco en la barra, pero pensaba que había sido cosa

de los tacones.

—¿Hablaste con alguien en la barra?

¡Mierda! ¿Debería mentir? He visto cómo reacciona Tom cuando se

me acerca algún tipo y no es agradable. ¡Mierda, mierda, mierda! Lo miro

nerviosa. Sabe que estoy cavilando.

Me mira con ojos oscuros y admonitorios. Su pecho se hincha y se

deshincha agitado, con los brazos cruzados todavía sobre el pecho.

—Responde a la pregunta, ______ —dice, más calmado de lo que sé que

se siente.

—Había un tipo en la barra que se ofreció a invitarme a una copa.

Pero me negué. —Escupo las palabras rápidamente. Es obvio que me

siento incómoda, pero lo descubriría de todas formas cuando continuara

viendo la grabación, así que será mejor que sea sincera.

Tom parece haberse quedado paralizado, y mi corazón bombea a gran

velocidad en mi pecho.

Bajo la mirada hasta los pies.

—No pasó nada. Me fui de la barra y volví con Kate. —Intento

quitarle importancia antes de que a Tom le dé algo.

—¡Deja de decir que no pasó nada! —grita.

Doy un brinco, lo miro sin querer y veo que tiene las venas del cuello

hinchadas y la mandíbula tensa. Y entonces algo atrae mi atención en la

pantalla. Ojalá no lo hubiera hecho. Debería haber hecho caso omiso, y tal

vez así habría pasado sin que Tom lo hubiera visto. Se me hiela la sangre.

En la barra hay un hombre alto y trajeado. Es demasiado tarde para hacer

como si nada. Tom se vuelve hacia la pantalla plana y ve, al igual que Jay,

lo que acaba de llamar mi atención.

Vuelve a hacerse el silencio mientras vemos cómo el hombre

desaparece de la pantalla cuando me levanto para ir a la barra. Después

aparece el baboso musculoso de la coleta acercándose demasiado. Se me

caen las monedas y me agacho a recogerlas. Me tambaleo y vuelvo a mi

mesa. Entonces, el hombre alto vuelve a aparecer en pantalla. Entorno los

ojos para intentar enfocarlo mejor. ¿Será él? Desde luego lo parece, pero

en su mensaje decía que estaba en Dinamarca.

Veo a Tom echando chispas con el rabillo del ojo, lo que indica que

está pensando lo mismo que yo. Observo la grabación totalmente

estupefacta. Oigo su respiración agitada, pero estoy demasiado pasmada

como para confirmar lo que ya sé. Debe de estar colérico.

De repente el tiempo pasa muy de prisa, pero entonces Georg entra en el

bar y la grabación se ralentiza de nuevo. Me levanto de la mesa y dejo a

Georg babeando sobre Kate. Entonces Tom aparece en la esquina inferior de

la pantalla y veo cómo me desmayo, me doy contra el suelo con fuerza y la

gente se arremolina alrededor de mi cuerpo desplomado hasta taparme por

completo ante la lente de las cámaras.

Nadie dice nada durante un rato largo e incómodo. Miro a Tom y veo

que me está observando. No me gusta nada la negrura de sus ojos, y siento

cómo los míos se inundan de lágrimas. ¿Debería contarle lo del mensaje?

Ya está bastante iracundo. ¿Debería añadir más leña a su evidente ira?

Jay carraspea y desvío la mirada hacia él.

—¿Ya habéis visto suficiente? —pregunta.

—Sí —responde Tom sin apartar los ojos de mí. Está claro que su

llegada repentina fue lo mejor que podría haberme pasado.

—Entonces me marcho. —Jay se levanta y extrae el disco del

reproductor—. Sé dónde está la salida.

Tom no dice nada, y Jay se va, cerrando la puerta tranquilamente al

salir.

Me siento en lo alto de la escalera con la mirada en el suelo. Estoy en

trance. Esto podría haber acabado muchísimo peor. No me cabe duda de

que Tom tendrá algo que decir acerca de mi falta de honestidad con

respecto a la presencia de Matt, pero debería entenderlo. ¿Por qué iba a

contárselo? No soy tan idiota. Bueno, por lo visto sí que lo soy. No se me

ocurrió pensar que habría cámaras de seguridad, y desde luego no esperaba

que Tom empezara a comportarse como Hércules Poirot.

—No me habías dicho nada de Matt. —Su tono calmado no me

engaña. Pero ¿por qué se centra en eso en lugar de en el asunto más

importante que tenemos entre manos..., el tipo trajeado de la barra? Sé que

Tom también piensa que es él.

Elevo los hombros con ansiedad pero no levanto la mirada; ya sé que

está furioso. No necesito confirmarlo visualmente, y creo que es bastante

obvio por qué no mencioné lo de Matt.

—No quería que te enfadaras.

—¿Enfadarme yo? —dice, sorprendido.

—Vale, no quería que te cabrearas. —Lo miro y me encuentro con una

expresión totalmente impertérrita. Estoy extrañada. Esperaba que estuviera

rojo por la furia—. Nos encontramos por casualidad.

—Pero estuvisteis charlando durante unos minutos. ¿De qué

hablasteis?

—Él se disculpó.

—¿Durante todo ese tiempo? —dice con las cejas enarcadas.

Tiene razón, para disculparse sólo se necesitan un par de segundos,

pero no recuerdo cada detalle de la conversación.

—Te dije que no volvieras a verlo.

Lo miro con la boca abierta.

—Tom, no lo planeé. Ya te he dicho que fue una coincidencia. —

¿Qué pretendía que hiciera? ¿Que me fuera del bar?—. Quería saber cómo

se había enterado de lo tuyo.

—¿Tanto te importa? —Sé que está intentando controlar su

temperamento.

—No, la verdad es que no.

Empieza a morderse el labio inferior mientras me observa. Me siento

culpable y no sé por qué: yo no he hecho nada malo. No me está gritando,

pero es evidente que está disgustado. ¿Qué quiere que haga? Sé que está

pensando lo mismo que yo con respecto a Mikael, pero no puede cabrearse

conmigo por eso porque yo ni siquiera sabía que estaba allí, si es que era

él. ¿Era él?

—Entonces olvídalo. —Atraviesa el espacio diáfano del ático y sube

la escalera—. Voy a ducharme.

Pasa por mi lado dejándome atónita ante su aparente calma. Creo que

preferiría que estallara. Al menos, así sabría en qué posición me encuentro.

¿Y ahora, qué?

Me levanto del escalón y me encamino al dormitorio. No soporto este

punto muerto. Necesito saber qué está pasando exactamente por esa mente

compleja. Sé que se siente furioso, así que, ¿por qué está controlando su

temperamento? No es agradable, aunque preferiría que montara en cólera

para que liberara un poco la tensión. Tengo la sensación de encontrarme

junto a una bomba de relojería.

Entro en la habitación y oigo que el agua empieza a correr. Entro en el

baño y lo veo bajo la ducha. Incluso en estos momentos me siento

tremendamente atraída por la belleza que tengo delante, cargada de ira. Le

está costando, pero sigue dominándola.

—¿Quieres hacer el favor de echarme la bronca para que podamos

zanjar esto?

Me siento en el mueble del lavabo y dejo las manos sobre el regazo.

Entonces me doy cuenta por primera vez desde que me he levantado de que

no llevo puesto el anillo de compromiso. ¿Me lo quitó él? La idea me

atraviesa el alma. Esto no me gusta, no me gusta un pelo.

No dice ni una palabra. Continúa enjabonándose y finalmente sale y

coge una toalla para secarse. Me deja ahí plantada, mirando el suelo del

baño. Esta incertidumbre me está matando. Bajo al suelo y me dirijo

nerviosa al dormitorio.

—¿Tom?

Hace como que no me oye, va hasta el vestidor y aparece instantes

después con unos vaqueros desgastados. Le tiembla la mandíbula sin parar,

y sé que está haciendo todo lo posible por controlar sus emociones. Jamás

habría pensado que desearía que perdiera los papeles. ¿Adónde va?

Se mete una camiseta gris por la cabeza y regresa al baño mientras yo

me quedo de pie en medio de la habitación sin saber qué coño hacer. Lo

sigo de nuevo y veo que se está cepillando los dientes. Me mira a los ojos a

través del espejo. Me siento nerviosa..., violenta.

—Habla conmigo, por favor —le ruego. No puedo soportar esto.

Termina de lavarse los dientes, se echa agua en la cara, se agarra al

borde del lavabo y respira hondo unas cuantas veces. Me preparo para la

tormenta, pero no estalla. Pasa por mi lado y vuelve al dormitorio.

Lo sigo como una desesperada.

—¿A dónde vas? —pregunto a sus espaldas conforme se dirige a la

puerta.

Se detiene en seco y tarda unos instantes en volver sus ojos oscuros y

atribulados hacia mí.

—Tengo asuntos que solucionar en La Mansión. —Su voz suena

totalmente carente de emoción, mientras que yo estoy a punto de echarme

a llorar. Estoy petrificada.

—Creía que íbamos a hacer algo juntos esta noche —le recuerdo con

desesperación.

—Ha surgido algo —masculla, y se vuelve para marcharse. No me

cabe duda de que ese «algo» soy yo. Va a beber.

—¡Estás furioso conmigo! —grito, histérica. No quiero que se vaya.

Normalmente insistiría en que fuera con él y yo me negaría, pero ahora

quiero ir con él.

Sacude la cabeza pero no me mira. Necesito verle la cara. Sale de la

habitación y yo me dejo caer al suelo llorando. Me siento impotente e

incompleta. Y todo este dolor es porque yo quería tener la última palabra,

todo esto es porque insistí en salir y en demostrarle que no pasaba nada. Y

lo único que he demostrado es que estoy perdida sin él.

Me obligo a levantarme y recorro la habitación. Me dejo caer sobre la

cama y me acurruco en el lado que más huele a él. Es un triste sustituto de

la realidad. Sólo él puede hacer que me sienta mejor y borrar todo este

dolor. Y lo peor de todo es que sé adónde ha ido, quién estará ahí y qué

estará haciendo. ¿Qué debo hacer? Estoy hecha un asco, tengo la cara

hinchada, me escuece a causa de las lágrimas, y me duele la cabeza de

tanto pensar en cosas horribles. ¿Abrirá una botella de vodka? Sé que si lo

hace no lo veré durante algún tiempo, no quiero volver a verlo así.

Preferiría no verlo en absoluto antes que ver a esa bestia en la que se

transforma con unas cuantas botellas en el organismo. No me apetece verlo

nunca más así en toda mi vida.

Me incorporo en la cama y de repente me acuerdo de algo. Él no está

aquí, y yo estoy... sola. Me levanto y corro hacia el baño. Abro el armario

de los cosméticos y observo los distintos botes, frascos y tubos que

contiene. Inicio la búsqueda moviendo todo el contenido hacia un lado. El

temblor de mis manos no me ayuda mucho a realizar esta operación sin

tirar ninguna botella. Un grito de frustración escapa de mis labios y,

cabreada, paso la mano por todos los estantes y lo tiro todo al suelo.

¿En qué estoy pensando? No es tan idiota como para esconderlas en

un lugar tan evidente. Salgo del baño y vuelvo al vestidor, meto las manos

en todos los bolsillos de sus chaquetas, vuelco todos sus zapatos y registro

los montones de camisetas dobladas con esmero. Ni rastro. Pero no pienso

rendirme. Mis píldoras están desapareciendo misteriosamente desde que

conocí a este hombre, y la primera vez que sucedió hacía sólo unos días

que había cedido a sus encantos. ¿A qué está jugando?

No puede ser que esté tratando de dejarme embarazada. Si es así, tal

vez ya se haya salido con la suya. No puedo creerlo.

Me dejo caer sobre el suelo del vestidor y me seco las lágrimas que

brotan de mis ojos todavía. ¿Está intentando atraparme? Empiezo a

registrar los bolsillos de sus vaqueros, revolviendo todo el armario con

violencia al no encontrar nada. De repente, la bolsa dorada de seda que nos

dieron en la fiesta de aniversario cae al suelo al sacar una chaqueta de la

percha y su contenido se desparrama por el suelo.

Condones.

«No necesitamos esto.»

Está intentando que me quede embarazada. ¡Joder!

Me pongo de pie y corro al piso de abajo, a su despacho. Abro todos

los cajones, muevo todos los libros e incluso miro detrás de los cuadros

que cuelgan en las paredes. Nada.

Recorro el ático como una loca, registrando todos los cajones, todos

los armarios, cualquier sitio donde creo que puede haberlas escondido,

pero una hora después todavía no hay ni rastro de mis píldoras. En cambio,

la casa está hecha un desastre. Me detengo cuando oigo sonar mi teléfono

en la distancia, rastreo el sonido hasta que se detiene y me quedo en medio

del inmenso espacio diáfano mientras miro a mi alrededor desesperada.

—¡Joder! —Me maldigo a mí misma, pero entonces el tono de alerta

de mensaje de texto empieza a sonar y sigo el sonido hasta el sillón donde

estaba sentado Tom antes.

Meto la mano por un lado y encuentro el móvil. La llamada perdida

era de mi madre. Joder, ¿habrá hablado Dan con ella ya? No puedo

llamarla en estos momentos. Sé que suena un poco cruel por mi parte, pero

ni siquiera sé en qué punto estamos como para poder decírselo. El corazón

me da un vuelco cuando veo que el mensaje de texto es de John.

Está bien, pero creo que deberías venir.

Me tranquilizo un poco a leer la primera parte del mensaje, pero me

hundo de nuevo al leer el resto.

¿Debería ir? ¿Estará John jugando a tirar de la cuerda con Tom y una

botella de vodka? Subo corriendo la escalera, me meto en el baño. Me lavo

la cara en un vano intento de que parezca que no me pasa nada, pero no

funciona. Se ve a la legua que he estado llorando sin parar, y ningún lavado

de cara ni ningún maquillaje podrían disimular mis ojos enrojecidos y

vidriosos. Cojo las llaves y corro hacia el coche, haciendo caso omiso de

los gritos de Clive.

CAPITULO 30.-

El trayecto hasta La Mansión es un borrón de visiones y de recuerdos.

Visiones de Tom tambaleándose y arrastrando las palabras, y recuerdos de

cuando lo encontramos inconsciente en la terraza. No es algo que piense

voluntariamente, pero con toda probabilidad se estará repitiendo. No

quiero volver a pasar por eso. No quiero ver cómo se hace otra vez eso a sí

mismo, no por mi culpa. Puede que no sea capaz de controlar su

irracionalidad, pero puedo evitar que se mate lentamente.

Cuando llego a la entrada, no me extraña ver que las puertas se abren

de inmediato. John debe de estar esperándome. Recorro el camino hasta la

casa a una velocidad frenética, desesperada por llegar hasta él y detener lo

inevitable. La puerta de La Mansión está abierta, y entro corriendo en el

vestíbulo, haciendo caso omiso del barullo que procede del bar y del

restaurante. El salón de verano ha vuelto a convertirse en el espacio de

esparcimiento que era anteriormente, con sofás y sillones dispersos por la

inmensa estancia. Muchos socios están allí reunidos, charlando y tomando

algo. Cuando entro, todas las conversaciones cesan y se hace el silencio. Sé

que si me fijo veré muchas caras agrias dirigidas hacia mi persona, pero no

tengo tiempo ni intención de detenerme para absorber ese resentimiento.

No necesito mirar. Se palpa claramente en el aire.

Cuando me acerco a la puerta del despacho de Tom, oigo un tremendo

golpe que me hace saltar. ¿Qué coño ha sido eso? Agarro la manija de la

puerta y miro detrás de mí pero no hay nadie en el pasillo. Abro.

—¡______! —El rugido atronador del grandullón de John atraviesa el

pasillo y detiene mi progreso, pero no lo veo—. ¡Capullo de mierda! ¡______,

espera! —Por fin aparece, avanzando mucho más rápido de lo que creía

posible para un hombre de su tamaño, con las gafas de sol puestas,

corriendo hacia mí como un tren de vapor—. ¡Joder, mujer, no entres ahí!

Miro a la bestia frenética que se acerca como un cohete a cámara lenta

y salto al oír otro impacto ensordecedor que me obliga a apartar la atención

de la voz atronadora de John y a centrarla en el despacho de Tom. ¿Qué ha

sido eso? Abro la puerta un poco más hasta que veo toda la habitación.

«¡Ay, joder!»

Me tambaleo hacia adelante después de que el corazón se me haya

detenido unos instantes. ¿Qué coño está pasando aquí?

—¡No! —John llega hasta mí y me agarra de la cintura—. ______,

muchacha, no entres ahí.

Pierdo todos los sentidos al ver el horror que tengo ante mí, y después

intento combatir la tremenda fuerza de John, que está tratando de sacarme

de la estancia. No sé cómo, tal vez gracias a la adrenalina, pero consigo

liberarme y entro de golpe. Y entonces veo cómo Sarah levanta el horrible

látigo que sostiene y golpea con él a Tom en la espalda. El corazón me da

un vuelco y siento que la palma cálida de John me rodea el brazo.

—______, querida —dice John con la voz más suave que jamás le he

oído—. No tienes por qué ver esto.

Me lo quito de encima e intento recomponer la escena que tengo ante

mí. Es difícil, incluso aunque el tiempo se haya detenido, y todos los

pequeños detalles me resultan perfectamente claros.

Él tiene el torso desnudo y está de rodillas en el suelo, con la cabeza

caída hacia adelante. No ha levantado la vista. Sarah se encuentra de pie,

detrás de él, vestida con unos pantalones y un corsé de látex y unas botas

de cuero que le llegan hasta los muslos; su aspecto es tan horrible como el

del látigo que sostiene.

No puedo moverme. Estoy completamente petrificada. Me tiemblan

las piernas, el corazón me late con tanta fuerza que creo que se me va a

salir del pecho, y soy incapaz de abrir la boca. ¿Qué está pasando aquí?

Sarah me mira con una expresión de satisfacción en el rostro mientras

levanta el látigo de nuevo. Quiero gritar, decirle que se detenga, pero mi

boca seca no responde a las órdenes de mi cerebro. Su cara recauchutada

refleja que siente un gran placer sometiendo a Tom a su tortura, sin duda

aumentado sabiendo que yo lo estoy presenciando.

Golpea su piel desnuda de nuevo y él arquea la espalda. Echa la

cabeza hacia atrás pero no emite sonido alguno.

El fuerte alarido que resuena por la habitación es el mío.

En cuanto mi grito alcanza sus tímpanos, levanta la cabeza. Yo

forcejeo de nuevo con John, que ha vuelto a agarrarme.

—¡Suéltame! —digo revolviéndome con más ímpetu, clavándole las

uñas y golpeándolo.

—¿_____? —La voz de Tom me paraliza. Es débil y rota. Su cabeza

gira en mi dirección.

Un grito de desesperación escapa de mis labios cuando nuestros ojos

se cruzan y descubro dos agujeros vacíos y vidriosos. No parece estar del

todo sobrio. Parece drogado y demacrado. Intenta levantarse pero se

tambalea ligeramente hacia adelante, desorientado por completo. Miro su

espalda y veo al menos diez verdugones diseminados de un lado a otro.

Algunos están superpuestos y de ellos manan gotas de sangre.

Creo que voy a vomitar. Empiezo a tener arcadas y, cuando Sarah

levanta el látigo de nuevo, oigo a John en la distancia bramando su

nombre. Mis rodillas ceden y me caigo al suelo a los pies del grandullón.

—¿_____? —Tom intenta levantarse de nuevo, pero no tiene

estabilidad. Sacude la cabeza como si intentara centrarse y su expresión

confundida se torna afligida al asimilar mi presencia—. ¡Joder, no! —El

pánico inunda sus atractivos rasgos. Incluso su voz es inestable. Se dispone

a caminar, pero Sarah lo detiene agarrándolo del brazo—. ¡Suéltame! —

ruge, y la empuja hacia atrás—. ______, nena. ¿Qué estás haciendo aquí? —

Corre hacia adelante y se postra de rodillas delante de mí, cogiéndome la

cara y buscando mi mirada.

Lo veo como un borrón a través de las lágrimas. No puedo hablar. Me

limito a sacudir la cabeza frenéticamente, intentando eliminar de mi

cerebro lo que acabo de presenciar. ¿Es una pesadilla? No trataba de

detenerla en absoluto. Estaba ahí arrodillado, esperando los golpes en puro

trance. Empiezo a golpearlo y me pongo de pie.

—¡_______, por favor! —suplica mientras le aparto las manos de mí.

Tengo que salir de este maldito lugar.

Me vuelvo, empujo a John para pasar y corro totalmente consternada

hacia el inmenso salón de verano. Mientras lo atravieso, oigo algunas

exclamaciones de sorpresa. Me doy la vuelta y veo que Tom y John me

persiguen. Me llevo la mano a la boca al sentir que la bilis asciende por mi

garganta. Joder, voy a vomitar.

Cruzo la puerta del baño y entro en el servicio. Cierro de golpe, me

asomo a la taza y empiezo a evacuar el contenido de mi estómago con unas

arcadas fuertes y sonoras y el rostro cubierto de sudor y lágrimas. Me

encuentro en el peor de los infiernos y, una vez más, atrapada en un aseo

sin ningún sitio adonde ir.

La puerta de los lavabos impacta contra la pared de baldosas y el

sonido resuena por todo el servicio de mujeres.

—¡______! —Tom golpea la puerta del escusado, y yo me agacho al

sentir que se avecina otra oleada de violentas arcadas—. ¡_____, abre la

puerta!

Aunque quisiera, no podría contestarle mientras vomito sin parar.

¿Qué coño quiere que le diga? Acabo de ver cómo aceptaba el maltrato de

una mujer a la que detesto, una mujer que sé que lo desea y que me odia.

Mi imaginación no alcanza a entender ese tipo de crueldad. Vomito de

nuevo y busco a tientas un poco de papel higiénico para limpiarme la boca

mientras él sigue golpeando la puerta detrás de mí.

—¡Por favor! —me ruega, y un fuerte golpe seco impacta contra la

puerta. Sé que es su frente—. ______, abre, por favor.

Más lágrimas brotan de nuevo con fuerza de mis ojos al oírlo suplicar.

No puedo mirar al hombre al que amo a la cara sabiendo lo que se ha hecho

a sí mismo.

—¿Quién la ha dejado entrar? —Su tono se vuelve agresivo, y golpea

la puerta—. ¡Joder! ¿Quién coño la ha dejado entrar?

—Tom, yo no la dejé entrar. Jamás haría eso. —El tono grave de John

me reconforta. Quiero saltar en su defensa. Él no me dejó entrar.

De repente, su voz inquieta y sus intentos por evitar que entrara en el

despacho de Tom me llevan a una conclusión: no ha sido él quien me ha

mandado el mensaje. No ha sido él quien ha abierto las puertas. Ha sido

ella otra vez. Para que viera cómo golpeaba a mi hombre fuerte y

dominante. He subestimado su odio hacia mí. He pisado sobre su precioso

terreno. Y ha conseguido destrozarme, pero todo esto no quita el hecho de

que Tom estaba participando activa y voluntariamente en esa espantosa

representación. ¿Por qué?

—¿Qué está pasando? —La voz familiar de Kate me da esperanzas de

escapar de este horror—. ¡Joder! Tom, ¿qué cojones le ha pasado a tu

espalda?

—¡Nada! —brama él.

—A mí no me hables así. ¿Dónde está _____? ¿Qué coño está pasando?

¡¿_____?! —grita mi nombre, y yo quiero contestarle, pero sé que si abro la

puerta Tom entrará, y no quiero verlo.

—Está ahí dentro y no quiere salir. ¿______? —dice—. Kate, por favor,

hazla salir.

Golpea la puerta de nuevo. Su voz es desesperada y agitada.

—Vale, pero explícame qué hace ahí encerrada y por qué estás

sangrando por todas partes —le exige Kate con furia.

—_______ ha visto algo que no debería haber visto. Está fuera de sí.

Tengo que verla. —Le cuesta respirar.

Quiero gritar por qué estoy fuera de mí, pero nuevas arcadas me

impiden decir nada.

—¡Ay de ti como le hayas hecho algo, Tom! —grita Kate—. ¿______?

Me ha hecho algo, pero nada de lo que ella cree. Es peor. Mucho peor.

—¡No! —exclama Tom, a la defensiva—. ¡No es nada de eso!

—¿Qué ha sido entonces? Está ahí dentro vomitando. ¿______? —El

puño de Kate empieza a golpear suavemente la puerta—. ______, vamos. Abre

la puerta.

—¡______! —grita Tom, histérico.

—Tom, vete de aquí —le espeta Kate.

—¡No!

—No va a salir contigo aquí. Eh, grandullón, llévatelo de aquí.

—¿Tom? —ruge John, y rezo para que le haga caso y se marche. No

pienso ir a ninguna parte si él está ahí fuera—. Vamos a ver si te espabilas

un poco, pedazo de gilipollas.

Me siento con la cabeza entre las manos y oigo cómo intentan

convencer a Tom de que salga del servicio.

Por fin oigo que la puerta se abre y vuelve a cerrarse, y Kate golpea

suavemente la puerta.

—______, ya se ha ido —me asegura desde el otro lado.

Me levanto, abro el pestillo y dejo que mi amiga entre en el escusado

conmigo. Se hace hueco en el pequeño espacio y arruga la nariz al ver mi

vómito por toda la taza.

—¿Qué coño ha pasado? —Se agacha al otro lado del cubículo hasta

que estamos rodilla con rodilla.

Gimoteo y me sueno la nariz con un poco de papel. Tengo un sabor

horrible en la boca. Respiro pausadamente unas cuantas veces entre

sollozos e intento estabilizar mis cuerdas vocales.

—Ha dejado que lo azoten —explico. El sonido de las palabras me

obliga a dirigir la cabeza de nuevo hacia la taza, pero lo único que consigo

es ahogarme con unas arcadas secas. Kate me acaricia la espalda.

—¿Qué?

Me aparto del retrete y veo que Kate tiene la boca abierta de

incredulidad. ¿Quién podría creerlo? Pero ha visto las marcas por toda su

espalda.

—Entré en su despacho y Sarah estaba azotándolo con un látigo.

Abre unos ojos como platos.

—¿Sarah, la megazorra? —inquiere, muerta de asombro.

—Sí —digo, y asiento con la cabeza por si la palabra no logra salir de

mi boca—. Él estaba arrodillado, Kate, como una especie de esclavo

sumiso. —Rompo a llorar de nuevo; el horrible recuerdo de mi hombre

fuerte y seguro de sí mismo postrado de rodillas y dejándose golpear

invade mi mente. ¿Por qué ha hecho tal cosa?

—Joder. —Apoya la mano sobre mi rodilla—. ______, tiene la espalda

hecha un asco.

—¡Ya lo sé! —grito—. ¡La he visto!

No había nada de sexual en eso. No había ningún elemento placentero.

Al menos no por parte de Tom. Lo de Sarah ya es otra historia. Tom

quería que le hiciera daño. El estómago se me revuelve otra vez.

—Kate, necesito salir de aquí, pero él no va a permitirlo. Sé que no va

a dejar que me vaya.

Un aire de determinación se instala en su hermoso y pálido rostro y se

pone de pie.

—Espera aquí.

—¿Adónde vas? —pregunto, alarmada. Tom entrará como una bala

en cuanto Kate salga por esa puerta. Sé que lo hará.

—John se lo ha llevado a su despacho. Sólo voy a comprobarlo. —

Abre la puerta y pasa por encima de mi cuerpo desparramado.

Contengo la respiración a la espera de oír más gritos, pero no sucede

nada. La puerta se abre y se cierra y entonces se hace el silencio. Estoy

sola. Me levanto, con las piernas débiles y temblorosas, y cojo un poco de

papel higiénico y lo paso por el asiento. Me cubro la boca con la mano.

Mientras limpio el retrete, nuevas y violentas arcadas amenazan con

invadirme.

La puerta de los aseos se abre. Me quedo helada y aguanto la

respiración.

—______ —susurra Kate dando unos golpecitos en la puerta—. Tom

está en su despacho con John. Georg nos dejará salir.

Abro la puerta y me veo por un instante en el espejo antes de que mi

amiga me saque del baño y me arrastre hasta la salida. Joder, estoy hecha

un asco.

—Espera, necesito un poco de agua.

Me suelto de la mano de Kate, me acerco al lavabo y me inclino para

lavarme la cara y enjuagarme la boca.

—Toma un chicle. —Me mete una tira en la boca.

Ahora me replanteo las virtudes del alcohol. ¿Habría preferido

encontrármelo borracho? Sí, sin lugar a dudas. Habría preferido

encontrarme con esa pobre criatura antes que ver cómo lo golpeaban. Es

autodestructivo. El dolor se torna ira cuando recuerdo cómo reaccionó al

ver los cardenales que me hice cuando acompañé a Kate a repartir la tarta

en la parte trasera de la antigua Margo, y la cara que puso cuando vio las

magulladuras que tenía en el brazo después de mi encontronazo con el

calvorota agresivo, lo violento que se puso.

Antes de que me dé tiempo a declarar mis intenciones de ir a buscar a

Tom para pedirle explicaciones, él entra en los servicios como un toro

presa del pánico. En cuanto me ve me doy cuenta de que su mirada perdida

ha desaparecido. Tiene el pecho húmedo y el cabello rubio oscurecido por

el sudor. La mirada de Kate oscila entre ambos mientras evalúa la

situación.

Tom se acerca a mí, y no hago ningún intento por evitar que haga lo

que sé que va a hacer. Se agacha, me coge en brazos y sale del servicio en

dirección a su despacho. Mantiene la mirada fija hacia adelante mientras

avanza con determinación. Atraviesa de nuevo el salón de verano bajo la

atenta mirada de algunos de los socios, que siguen revoloteando y

disfrutando del espectáculo. Soy consciente de los cuchicheos y de cómo

nos señalan, y las lágrimas invaden mis ojos y empiezan a descender por

mis mejillas. Estoy rota de dolor, siento angustia y tengo el corazón hecho

pedazos.

Cierra la puerta de su despacho de una patada y continúa directo hacia

el sillón. Se agacha para dejarme y hace una mueca de dolor. El estómago

se me revuelve. Me abraza con fuerza y hunde la cabeza en mi cuello. No

dice nada, me sostiene lo más cerca que puede y yo intento controlarme

para evitar los temblores que asaltan mi cuerpo, pero es una batalla

perdida. Mi hermoso hombre tiene problemas graves, y justo cuando creía

que empezaba a entenderlo, me encuentro con el peor toque de atención

posible. No lo conozco en absoluto, y desde luego no lo comprendo.

—Por favor, no llores. —Su voz amortiguada alcanza mis tímpanos

—. Me está matando.

—¿Por qué? —pregunto. Es lo único que puedo decir. Es todo cuanto

quiero saber—. ¿Por qué has hecho eso?

—Te prometí que no bebería.

«¿Qué?»

¿Ha preferido que lo azotaran en vez de beber porque me prometió

que no lo haría? Justo cuando pensaba que no podía quedarme más

alucinada...

—¿Querías beber?

—Quería evitarlo.

—Mírame —le ordeno, pero no hace ademán de levantar la cabeza—.

¡Maldita sea, Tom, mírame! —Me revuelvo para intentar agarrarlo de la

cabeza y levantársela, pero él silba de dolor y me detengo inmediatamente

—. Tres —digo tranquilamente. No puedo creer que le esté haciendo la

cuenta atrás, pero no sé qué otra cosa hacer. Siento que se tensa debajo de

mí, pero sigue sin mirarme—. Dos.

—¿Qué pasa si llegas a cero? —pregunta tranquilamente.

—Que me largo —respondo con calma.

Levanta la cabeza y gimo al verlo con los párpados caídos y cargados

de dolor y la barbilla temblorosa. Me mira directamente a los ojos. Me

están rogando en silencio.

—Por favor, no lo hagas.

Las pocas fuerzas que me quedaban se desmoronan al verlo y oírlo.

Me derrumbo por completo, le agarro la cara entre las manos y acerco los

labios a los suyos, pero todavía no me siento lo bastante cerca. Me

revuelvo con rabia hasta quedar sentada a horcajadas sobre su regazo, y

después lo pego a mí todo lo posible sin hacerle daño.

—¿Qué querías evitar?

—Herirte.

—No lo entiendo. —Estoy totalmente confundida. ¿Cree que así no

me hiere?—. Habría preferido que hubieras bebido.

—No, no lo habrías preferido. —Lo dice con una pequeña carcajada

que me pone los nervios de punta.

Me aparto y busco su mirada.

—Preferiría verte con media destilería de vodka en el cuerpo a

presenciar lo que acabo de ver.

Agacha la cabeza avergonzado.

—Créeme, ______, no lo habrías preferido.

—Te digo que sí —insisto. Esto no es ningún concurso—. ¿Cómo

quieres que confíe en ti de este modo? Tom, me siento traicionada.

Ni siquiera he pensado todavía qué voy a hacer con Sarah en cuanto le

ponga las manos encima. No me conformaré con aplastarla. Ha marcado a

mi dios neurótico y, cuanto más lo asimilo, más cabreada me siento.

Me levanto de su regazo y lo rechazo cuando intenta agarrarme.

—No voy a marcharme —digo con frialdad. Su expresión de pánico

hace que me cabree todavía más.

Empiezo a pasearme por el despacho golpeteándome el diente con la

uña bajo la mirada tensa y angustiada de mi hombre imposible, que no deja

de someterme a malditos retos cada vez más complicados. Pero esto ha

sido el colmo. Era algo sádico. Joder, y yo le di un pequeño azote con el

cinturón la noche de la inauguración del Lusso.

Me siento en el sofá que está delante de él y apoyo mi dolorida cabeza

sobre las palmas. Oigo cómo toma aire varias veces, como si quisiera decir

algo. Yo exhalo agotada y me masajeo las sienes.

—¿Hay algo que deba saber?

—¿Como qué? —pregunta, a la defensiva. No me gusta ese tono, y

¿cómo coño voy a saber yo qué? Detesto este lugar. Primero lo de la

bebida, y ahora que se haya dejado azotar. ¿Qué otra cosa podría

sorprenderme o cabrearme más que eso?

—No lo sé, dímelo tú. Dijiste que no habría más secretos, Tom. —

Levanto los brazos, enfadada. Quiero consolarlo desesperadamente.

Mantenerme alejada de él me duele casi tanto como ver cómo lo golpean

—. ¿Por qué iba a preferir esto a verte borracho?

Se inclina despacio hacia adelante con la mandíbula apretada y apoya

los codos sobre las rodillas mientras se frota las sienes pensativo.

—Para mí, la bebida y el sexo van de la mano.

—¿Y eso qué quiere decir? —digo con voz aguda y nerviosa.

—______, heredé La Mansión con veintiún años. ¿Te imaginas lo que

siente un joven que de pronto se ve con este lugar y con un montón de

mujeres dispuestas a satisfacerlo? —Parece avergonzado.

Empiezo a planteármelo. Me lo imagino perfectamente, y no me

extraña que las mujeres estuvieran dispuestas a satisfacerlo. Siguen

estándolo. ¡Sólo hay que verlo!

—¿Te refieres a las incursiones sexuales? —susurro. ¿De verdad

quiero saber esto?

Suspira.

—Sí, a las incursiones, pero todo eso ha quedado atrás. —Se inclina

hacia adelante con una mueca de dolor—. Ahora en mi vida sólo estás tú.

—¿Bebías y follabas?

—Sí, como te he dicho, la bebida y el sexo van de la mano. Ven aquí,

por favor. —Extiende el brazo sobre la gran mesa que separa los dos sofás,

pero yo me aparto. Deja caer la mano y mira al suelo.

Continúo sin entenderlo. Eso sigue sin explicar por qué ha aceptado

que Sarah lo azote.

—Entonces ¿no has bebido porque habrías querido follar? —Debo de

tener la frente como un mapa de carreteras, porque estoy totalmente

confundida.

—No me fío de mí mismo cuando bebo, ______.

—¿Porque crees que saltarás sobre la mujer que tengas más a mano?

Ríe nervioso y se pasa las manos por el pelo.

—No lo creo. No te haría algo así.

—¿No lo crees? —Estoy estupefacta.

—Es un riesgo que no voy a correr. ______. Bebo demasiado. Pierdo la

razón y las mujeres se abalanzan sobre mí dispuestas a todo. Ya lo has

visto. —Me sonríe avergonzado.

Me burlo.

—¡No parecías estar en condiciones de hacer nada el viernes de la

semana pasada! —Estaba inconsciente, y sí, he visto cómo las mujeres se

abalanzan sobre él. ¡Es humillante!

—Sí, ése no es mi nivel normal de embriaguez, ______. Quería olvidar

—responde, incómodo.

De repente me siento fatal.

—¿Así que normalmente mantienes un nivel de embriaguez estable y

después te follas a un montón de mujeres dispuestas a todo? —Creo que

estoy empezando a entenderlo—. ¿Nunca has bebido cuando te has

acostado conmigo?

Se levanta, aparta la mesa para arrodillarse delante de mí y apoya las

manos sobre mis muslos. Me mira directamente a los ojos.

—No, ______. Nunca me he hallado bajo los efectos del alcohol cuando

he estado contigo. No lo necesito. El alcohol me hacía bloquear cosas, me

ayudaba a olvidar lo vacía que era mi existencia. Todas esas mujeres me

importaban una mierda. Y entonces apareciste tú, y todo cambió. Me

devolviste a la vida. No quiero volver a beber porque, si empiezo, puede

que no pare, y no quiero perderme ni un segundo contigo.

Su confusión hace que se me llenen los ojos de lágrimas. Era un

mujeriego que se tiraba a todo lo que se movía. Eso ya lo sabía.

—¿Has echado un polvo soñoliento con alguien más? —Contengo la

respiración. ¿De todas las cosas que podría haberle preguntado, voy y le

pregunto eso?

Suspira con pesar.

—No.

Lo miro con recelo.

—¿Y te has follado a alguien para hacerla entrar en razón?

—¡No, ______! Nunca me había importado nadie lo suficiente como para

necesitar o querer hacerla entrar en razón respecto a nada. —Me aprieta los

muslos—. Sólo tú.

Vale, por extraño que parezca, eso ayuda bastante, pero sigue

insistiendo en que no es un alcohólico, lo cual es absurdo. Si no bebes

porque no te fías de ti mismo, tienes un problema, y podría haber estado

bajo esos efectos todo este tiempo. Dicen que un buen alcohólico sabe

disimularlo muy bien. ¿Cómo iba a saber yo si bebe? Pienso en el jueves

por la noche, cuando lo descubrí aquí en su despacho, con una botella de

vodka y en compañía de otra mujer.

Esto es horrible. Ahora, además de preocuparme por si bebe o no, voy

a tener que preocuparme de qué hace una vez que ha bebido. ¡Genial! Ni

siquiera puedo reunirme con clientes masculinos sin que se ponga hecho

una furia, aunque el cabreo de Tom con respecto a Mikael parece que tenía

su razón de ser. No obstante, sé perfectamente que también aplastaría a mis

demás clientes.

Le aparto las manos de mis muslos y me levanto, dejándolo

acuclillado junto al sofá, totalmente perdido.

—Entonces el jueves, en tu despacho, ¿me estás diciendo que si te

hubieras bebido el vodka te habría encontrado tirándote a Sarah sobre la

mesa en lugar de verte acurrucadito con ella? —Esto es espantoso.

Se levanta, se acerca a mí, me agarra de las caderas para

inmovilizarme y me da la vuelta para mirarme a los ojos.

—¡No! ¡No seas idiota!

—No estoy siendo idiota —replico—. Bastante tengo ya con

preocuparme por si bebes o no. ¡No sé si podré soportar las complicaciones

adicionales de que te emborraches y te apetezca follarte a otras mujeres!

—Estoy chillando, pero no lo puedo evitar.

Retrocede.

—¿Quieres hacer el favor de cuidar tu puto lenguaje? No hace que me

apetezca follarme a otras mujeres. ¡Hace que me apetezca follar!

—Entonces más me vale estar contigo cuando bebas, ¿no?

—¡No voy a volver a beber! ¡¿Es que no me escuchas?! —grita—. No

necesito beber. —Me suelta fríamente, y se dirige dando fuertes pisotones

hacia la ventana para volver al instante. Me apunta con un dedo y espeta—:

¡Te necesito a ti!

Ya estamos otra vez con eso. ¿Cómo coño lo sabe? Le aparto la mano

de delante de mi cara.

—Me necesitas como sustituta del alcohol y del sexo. —Voy a llorar.

Sólo me necesita para alejarse de un estilo de vida que acabará matándolo

como siga así mucho más tiempo. Soy un medio para escapar de una

muerte prematura por intoxicación etílica. Creo que voy a vomitar otra

vez. Lo aterra que lo deje, pero eso no tiene nada que ver con el amor que

siente por mí. Es porque teme volver a una vida vacía—. Me manipulas.

—¡No te manipulo! —repone, y parece ofendido de verdad.

—¡Claro que lo haces! ¡Con el sexo! Para hacerme entrar en razón y

para recordar. Todo es manipulación. ¡Yo te necesito y tú lo utilizas contra

mí!

—¡No! —ruge, y de pronto pasa los brazos por todo el estante de las

bebidas y tira decenas de botellas de licor y de vasos al suelo. El estrépito

de cristales rotos resuena a nuestro alrededor.

Doy un brinco y retrocedo, pero él se acerca y me agarra de los

hombros.

—Necesito que me necesites, ______. Es así de simple. ¿Cuántas veces

he de decírtelo? Si tú me necesitas, yo cuido de mí mismo..., así de simple.

—¿Y dejar que te azoten te parece que es cuidar de ti mismo mismo? —le

grito a la cara.

Me suelta y comienza a tirarse del pelo.

—¡No lo sé, joder!

Miro al techo. Esto es inútil.

—Te necesito, pero no así.

Me coge de las manos.

—Mírame —me ordena fríamente. Bajo la vista de nuevo para

mirarlo a la cara otra vez—. ¿Cómo te hago sentir? Yo sé cómo me haces

sentir tú. Sí, he estado con muchas mujeres, pero sólo era sexo. Sexo sin

compromiso. No sentía nada. ______, te necesito a ti.

Observo cómo mi hombre atractivo, atribulado, neurótico y canalla

me mira directamente a los ojos y quiero gritarle y aplastarle la cabeza

contra la pared para hacerle entender cuál es la manera normal de actuar.

Nos volvemos locos el uno al otro. Ésa es la verdad. No nos hacemos bien,

y él me manipula. El problema es que me gusta. El animal sexual que hay

en mí aflora cada vez que lo hace. Lo necesito, igual que él me necesita a

mí, pero por motivos diferentes. Ha conseguido ser parte de mí. Se ha

incrustado en mi mente y en mi alma. Sin él, me siento vacía. Estoy vacía.

—¿Cómo puede ser que me necesites si yo consigo que te hagas esto a

ti mismo? —pregunto, cansada—. Te has vuelto más autodestructivo ahora

que antes de conocerme. Hago que necesites beber, no que quieras hacerlo.

Te he convertido en un loco irracional, y desde luego yo tampoco estoy ya

muy cuerda, que digamos. ¿No ves lo que nos estamos haciendo el uno al

otro?

—______—me dice con tono de advertencia. Sabe adónde quiero ir a

parar.

—Y, para que lo sepas, detesto el hecho de que la hayas metido en

todas partes. —Necesito que lo sepa, pero entonces unas imágenes

horribles inundan mi cabeza.

Dejo escapar un grito ahogado.

—Cuando desapareciste durante cuatro días... —Ni siquiera soy capaz

de terminar. El corazón se me ha subido a la garganta y ha estallado.

Abre unos ojos como platos ante mi evidente conclusión, aprieta los

dientes y los músculos de su barbilla empiezan a temblar.

—No significaron nada en absoluto. Te quiero. Te necesito.

—¡Joder! —Me caigo de rodillas. No lo ha negado—. Te estuviste

follando a otras mujeres. —Me llevo las manos a la cara y las lágrimas

empiezan a brotar de nuevo. Me siento como si me hubieran dado un

puñetazo en el estómago.

Se agacha a mi lado en el suelo, me agarra de los brazos y me sacude.

—______, escúchame. No significaron nada. Me estaba enamorando de

ti. Sabía que te dolería. No quería hacerte daño.

—Dijiste que no podrías hacerme eso. Olvidaste añadir «otra vez».

Deberías haber dicho que no podrías hacérmelo «otra vez».

—No quería hacerte daño —susurra.

Levanto mi rostro derrotado.

—¿Y para remediarlo te tiraste a otras mujeres? —Tengo el estómago

revuelto. No puedo respirar—. ¿A cuántas?

—______, no hagas esto, por favor. Me doy asco.

—¡A mí también me das asco! —grito, temblando y sollozando

incesantemente—. ¿Cómo pudiste hacerlo?

—______, ¿no me estás escuchando?

—¡Claro que sí, y no me gusta lo que oigo! —Me pongo de pie, pero

me agarra de la cintura para evitar que me marche.

Apoya la frente en mi estómago y veo a través de mis ojos nublados

cómo empieza a sollozar él también.

—Lo siento. Te quiero. Por favor, te lo suplico, no me dejes. Cásate

conmigo.

—¡¿Qué?! —grito.

Ni siquiera hemos hablado sobre el tema que tenemos entre manos

todavía y ya me encuentro al borde de un ataque de nervios. Es demasiada

información. Éste es el golpe letal.

—No puedo casarme con alguien a quien no entiendo. —Pronuncio las

palabras lentamente entre jadeos y siento que se hunde ante mí respirando

profundamente. Veo los verdugones y las gotas de sangre de su espalda—.

Creía que empezaba a comprenderte —añado con voz temblorosa—. Pero

has vuelto a destruirme, Tom.

—______, por favor. Estaba hecho polvo, perdí el control. Creía que así

podría olvidarte.

—¿Emborrachándote y tirándote a otras mujeres?

—No sabía qué hacer —dice con un hilo de voz.

—Podrías haber hablado conmigo.

—______, habrías huido de mí otra vez.

—Todas las veces que has estado disculpándote conmigo eran porque

te remordía la conciencia, y no por haberte emborrachado, ni por lo de La

Mansión. Era porque me engañaste con otras. Dijiste que habías dejado tus

correrías mucho antes de conocerme. Me mentiste. Cada vez que creo que

damos un paso hacia adelante, estalla una nueva bomba. No puedo seguir

con esto. No sé quién eres, Tom.

—______, claro que lo sabes. —Me mira con ojos suplicantes—. La he

jodido. La he jodido bien, pero nadie me conoce mejor que tú. Nadie.

—Puede que Sarah sí. Parece que ella te conoce muy bien —digo sin

mostrar emoción alguna—. ¿Por qué?

Se deja caer sobre los talones y agacha la cabeza.

—Te he decepcionado. Quería beber, pero te prometí que no lo haría,

y sé lo que puede pasar si lo hago.

Hago un mohín al oír su confesión.

—¿Así que le pediste que te azotara?

—Sí.

Se me revuelve el estómago.

—No lo entiendo.

Mantiene la cabeza gacha.

—_____, sabes que he sido un vividor —dice en voz baja. Está

avergonzado—. He roto matrimonios, he tratado a las mujeres como si

fueran objetos y he tomado lo que no me pertenecía. He hecho daño a

algunas personas, y siento que todo esto es mi penitencia. Contigo encontré

la gloria, y tengo constantemente la sensación de que alguien va a venir a

arrebatármela.

El nudo que tengo en la garganta se intensifica.

—TÚ eres el único que va a joder esto. Tú y sólo tú. Bebiendo, siendo

tan controlador y tirándote a otras mujeres. ¡TÚ!

—Podría haber detenido todo esto. No me creo que seas mía. Me

aterra que alguien te aparte de mi lado.

—¿Y por eso le pediste a una mujer que detesto, a una mujer que

quiere alejarte de mí, que te azotara?

Frunce el ceño y me mira.

—Sarah no quiere alejarme de ti.

Sacudo la cabeza, frustrada.

—¡Sí, Tom, claro que quiere! Haciéndote esto me haces daño a mí.

Me estás castigando a mí, no a ti. —Necesito desesperadamente que lo

entienda—. Te amo, a pesar de toda la mierda que voy descubriendo de ti,

pero no puedo ver cómo te haces esto a ti mismo.

—No me dejes —dice con los dientes apretados, levantando los

brazos y agarrándome de las manos—. Me moriré sin ti, ______.

—¡No digas eso! —le grito—. Es una estupidez.

Tira de mí hasta ponerme de rodillas.

—No es ninguna estupidez. No sabes por lo que pasé cuando

desapareciste sin más. Me hizo ver lo que sería mi vida sin ti. —Está muy

nervioso—. _____, era insoportable.

Esto explica lo de sus repetidas disculpas en sueños. Yo lo dejaba

porque había descubierto lo de las otras mujeres.

—Si te dejara, sería porque no puedo soportar que te hagas daño a ti

mismo, no puedo ver cómo te torturas.

—Jamás te harás una idea de cuánto te quiero. —Me agarra de la cara

y yo me aparto. Esa afirmación me pone furiosa—. Deja que te toque —

ordena, intentando cogerme. Está frenético y aterrado, y eso me está

devorando por dentro.

—¡Me hago una idea, Tom, porque yo siento lo mismo! —grito—.

Aunque me has destrozado por completo, sigo amándote y, joder, me odio

por ello. ¡Así que no te atrevas a decirme que no me hago una idea!

—Es imposible. —Me agarra de los brazos y tira de mí hacia adelante

con un silbido de furia—. ¡Es imposible! —dice con voz grave. Lo cree

realmente.

Dejo que me estreche contra su pecho, pero soy incapaz de rodearlo

con los brazos. Estoy emocionalmente agotada y bloqueada por completo.

Mi mujeriego fuerte y dominante se ha reducido a una alma asustada y

desesperada. Quiero recuperar al Tom feroz.

—Voy a buscar algo para limpiarte las heridas. —Forcejeo para

liberarme de sus brazos—. Tom, tengo que limpiarte eso.

—No me dejes solo.

Me suelto y me pongo de pie.

—Cuando dije que jamás te dejaría, lo decía en serio. —Giro sobre

mis talones y salgo del despacho totalmente abstraída dejándolo de

rodillas.

No voy a buscar nada para limpiarle la espalda. Curarle las heridas no

va a demostrar nada. Sólo hay un modo de hacerle entender que sé cómo se

siente. Y si eso es lo que tengo que hacer, lo haré.

HOLA!!! BUENO HE REGRESADO DEL CONCIERTO :D ... BUENO ESO AHORITA NO IMPORTA :( ... AQUI ESTAN LOS CAPITULOS DE LA NOCHE ... 4 O MAS Y AGREGO MAÑANA ... ADIOS Y QUE ESTEN BIEN :))